Gracias por venir

Quedamos de vernos en el café de la esquina. Los zapatos de tacón me daban cierta inseguridad, pero las ansias de ver sus ojos de frente, pudieron más.

Sentado en la misma ubicación de hace 6 años. La misma postura. Los anteojos le daban un toque intelectual exquisito. Miré su mano izquierda en búsqueda de argolla. Mi paranoia pudo más, y pasé también por la derecha. Me topé con el anillo de nuestra adolescencia, ese que compramos juntos en una feria artesanal de Horcón, el mismo que rozó mas de una vez mi espalda y cabello, mientras con su voz depositaba en mis oídos una de las tantas baladas que mecieron nuestros cuerpos bajo la luz de la luna.

Leía "Crónicas de Oriente". No pude evitar sonreír. Sus gustos se mantenían frescos en mi memoria.

El llamado de la noche anterior me dejó algo agitada. Lo imaginaba en Londres, cobijándose en alguna biblioteca de las tormentosas lluvias, o tal vez disfrutando del tabaco con un café sobre la mesa.

Sus cejas gruesas y atrayentes erizaron mi piel. Exactamente la misma situación de aquella vez en que hablamos por vez primera en el patio de la universidad. Tan expresivo, sereno, candente y tormentoso.

Pasé por su lado, y no me atreví a hablarle. A decirle que estaba allí, que no había olvidado su aroma ni su histeria. Que amaba la forma en que se movía en la cama, sus tostadas con miel, sus pasos agigantados, su tick al no saber que decir. Que extrañaba sus silencios y su respiración, que había olvidado sentir los latidos de mi corazón.

Continué el camino, hasta llegar al parque. Demasiados recuerdos. El barrio, él... estaba aquí.

Sentí un tirón por mi cintura.

Como dice Cerati... Gracias por venir